piso tres


había bocinas blancas y redondas en el techo, salía una versión para órgano melódico de roy orbison. gina presionó siete, mr. robinson diez. llegando al tres el elevador se detuvo. ahora baby love, sin las supremes. detesto esta canción dijo mr. robinson a la puerta. gina lo miró de reojo y para fastidiarlo empezó a cantar y a hacer una pequeña coreografía con las manos. mr. robinson supo que era una zorra estúpida en cuanto entraron al elevador. a quién se le ocurre vestir pantalones dockers fajados arriba de la cintura, más con esos muslos. y esa cuello mao asquerosa, abotonada hasta arriba, dios. ¿quién te hizo el corte, mamá partridge? mr. robinson llevaba una gabardina de cuero a la rodilla y el cabello relamido, nada más. si el elevador no hubiera vuelto en marcha estaría muerta, pensó, si no hubiera empezado a sonar zapatos de ante azul y no hubiera dejado de hacer ese estúpido baile. a veces simplemente las personas tienen suerte. gina bajó en el siete, el templo anglicano, tarde al oficio. mr. robinson se revisó el bolsillo de la gabardina, se sintió tranquilo al tocar su pequeña navaja suiza y el tubito de lubricante. piso diez.


brayan
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